Ночью случилась буря. Красивая, мощная, прям по Горькому: стоны неба, гневы ветра, стаи туч над бездной моря… Обожаю, когда беснуется стихия. Есть в этом какая-то невероятно завораживающая жуть.
От великолепия молний, с балкона моего пятнадцатого этажа хотелось вслух, с выражением, читать Буревестника. “Вот он носится, как демон, гордый, черный демон бури!”
Я так и пошла спать, слегка окрыленная классиком. Дверь, естественно, оставила открытой. Ну, чтобы в тихую девичью келью врывался легкий июльский бриз и где-то вдалеке возбуждающе шумели раскаты грома… Поэт, блядь.
Просыпаюсь от того, что ко мне в комнату кто-то ломится. Шумно так, с пыхтением, прорывается в балконные двери. Маньяк! Толстый! Застрял в дверном проеме! – успела подумать я три мысли, вскочила и побежала на кухню. За ножом.
Возвращаюсь. Вся такая смелая, дерзкая, как хренов буревестник черной молнии подобный. Голая, с кухонным ножом в руках.
Издаю вопль одновременно похожий на японское приветствие “банзааай” и строчку из песни “врагу не сдаётся наш гордый Варяг”. Включаю свет.
Немая сцена. Глупый пингвин робко прячет тело жирное в утесах… В дверях застряло кресло-мешок. Чилаут, “груша” фиолетового цвета. Щемится с балкона бедняжка, гонимая сильным ветром.
П.С. Самое ржачное в этой истории – рукоятка моего кухонного ножа – оранжевая в цветочек. Был бы реальный маньяк, лопнул бы от смеха.
Комментарии